Uma crônica de paixão, desilusão e novela mexicana da vida real
Algumas histórias da minha agitada vida dariam facilmente uma novela mexicana.
E eu posso provar.
Para alguns, isso pode soar como clichê. Para mim, é apenas a confirmação de que nasci para o estrelato — com trilha sonora, figurino e drama em três atos.
O surto chamado paixão
Apesar da luta por cima de batalha diária que colecionei ao longo da juventude, foi aos 22 anos que conheci o que o povo romântico chama de paixão.
Eu, particularmente, prefiro classificá-la como uma enfermidade cerebral. A gente fica tonto sem ter bebido álcool, cego sem catarata, e surdo para qualquer conselho que tente nos alertar sobre o surto que é se apaixonar.
Ser um jovem gay, ex-evangélico, do interior e nascido numa família machista não ajudava muito na construção da autoestima. Talvez por isso, naquela tarde comum a caminho do Restaurante Universitário da Ruralinda, eu tenha sentido algo raro: fui visto. Desejado, até.
E ali estava ele — Jamerson. Dois anos mais velho, loiro sarará, da minha altura e com uma masculinidade que beirava o intimidador. Eu, como de costume, me via atraído por esse tipo.
E como cantava o brega filosófico:
“…te olhei, me olhou, paquerei, paquerou… daí então, bateu a química…”
O romance e o mistério
Jamerson fazia uns serviços braçais no campus. Isso me dava esperança de reencontrá-lo. E reencontrei. Olhares, gestos, sorrisos — até que trocamos um “oi”.
O romance começou como todo romance começa: com alegrias, promessas e silêncios estratégicos.
Havia algo que não encaixava — e não era o sexo, nem o gosto pelos bares insalubres de Camaragibe. Era algo oculto. Um mistério digno de Agatha Christie — versão nordestina.
Um ano se passou. Ele era figurinha carimbada na minha casa. Tudo parecia estável. Até o domingo em que a cortina caiu.
O teatro da vida real
Naquele dia, Jamerson me ligou no meu Nokia 3110 C (sim, com toque polifônico) e avisou que iria lá em casa. Meu coração pulou. Eu, feliz da vida, já o esperava.
Mas quem chegou primeiro foi a tragédia.
Uma mulher — sim, uma mulher — arrombou a porta com uma voadora digna de ninja e gritou:
— “Então é aqui que você vem COMER a sua PUTA!?”
Silêncio.
Eu paralisei. Ela, não.
Jamerson, o galã, estava casado.
E por todo o nosso ano juntos.
O constrangimento cósmico
— “Jamerson, o que está acontecendo?” — perguntei, já sabendo.
— “Meu Deus, você está me traindo com um VIADO!” — ela gritou, sem sequer me olhar.
Ah, como eu implorei por um disco voador naquele momento. Me abduz, ET! Me leva, Zordon!
O bon vivant havia enganado os dois. Dois corações. Duas vidas. Dois boletos de terapia.
Eu, já de saco cheio, desci as escadas e chamei um táxi. Mas não pra mim. Ordenei, com toda classe que me restava, que o Senhor e a Senhora Gomes (sim, descobri até o sobrenome) entrassem no carro e resolvessem suas pendências bem longe da minha porta.
Epílogo
E assim, o homem dos meus sonhos… desapareceu.
Soube depois que continuaram juntos. Estão até hoje, dizem por aí. Vai entender.
Mas nada como uma primeira — e bem aplicada — desilusão amorosa para deixar a gente mais esperto com a vida.
Ou, ao menos, para render uma boa crônica.
